Volúpias Celestiais

Retratos. Amores quebrados [ou Sobre um cretino V]]

2011-12-29T10:17:00.002-03:00

Ele a observava dormir. Ali, deitada de bruços, com o lençol cobrindo-lhe apenas até os quadris, ela parecia em paz. O homem observou-a detalhadamente, seus olhos notando-lhe como a pele era clara (clara como marfim) e como a cor contrastava com vários sinais espalhados pelo corpo. Os cabelos escuros e curtos cobriam-lhe parte do rosto, a boca carnuda e rosada estava ligeiramente entreaberta, deixando uma respiração ritmada e tranquila sair. O homem esqueceu por um momento o tipo de situação em que estavam. Estendeu a mão para tocá-la apenas com as pontas dos dedos. Num primeiro momento, ela pareceu se incomodar, antes de relaxar sob o tato dele, sem acordar.

Sabia que ela não conseguiria evitá-lo por muito tempo. E não, não era presunção pensar aquilo. Haviam tentado aquilo antes, não? Mas sempre, irremediavelmente, um sempre acabava voltando para o outro. Não importava para onde o destino a levasse, ela sempre voltaria para ele. Sempre.

/Liv.

Enseadas.

2011-03-12T21:05:00.004-03:00

Ela se encantou com o olhar dele. Cismada, fez com que ele arregalasse os olhos para observar bem de perto o mistério que a intrigava. Observou firmemente, estreitando um pouco os próprios olhos, tentando desvendar os dele, enquanto ele exibia aquele sorriso incerto sobre a sanidade mental dela. Durou três minutos. O ar de deslumbramento causado pela recém-descoberta envolveu-lhe o rosto. “Parece o mar, revolto, preso em um globo de vidro”, ela constatou. E, completou assim, meio ingênua: “É tão... lindo”.

/ Liv.

Retratos. Boemia. [ou Sobre um cretino IV]

2011-01-17T17:41:00.001-03:00

Ele deu uma risada abafada e arrogante, o sorriso faiscando para a garota semi-nua à sua frente. Pegou um copo de uísque e virou um gole, deitando a cabeça para o lado para vê-la de um ângulo melhor.
- Me sinto especialmente atraído por strippers. Toda aquela história de “veja, mas não toque” me deixa especialmente muito excitado. – respondeu com seu tom mais natural e sem nenhum pudor.

Ela arregalou os olhos cor-de-mel, falseando uma surpresa. Abriu um pouco mais as pernas, ladeando-o com elas. Ele olhou e sentiu um arrepio subir na espinha.
- Ó. Devo me sentir lisonjeada por pertencer à categoria?

- Claro que sim! – o homem respondeu como se fosse óbvio, colocando outra nota de cem doláres na liga que ela tinha na perna. Que pernas, meu pai... – Strippers são meu feitiche desde que eu tenho 13 anos.

- Eu realmente imagino que você deveria ser mais um pobre e inocente garoto de 13 anos que olhava revistas pornôs e tocava uma no banheiro da escola. - a mulher se inclinou, segurando seu queixo delicadamente, com um sorriso zombeteiro no rosto.

- Isso foi aos 12. – ele sorriu automaticamente.

/ Liv.

Retratos. Sussurros.

2011-01-17T16:48:00.000-03:00

Foi o som de um acorde. Violento. O rapaz ergueu a cabeça, olhando na direção da pesada porta de madeira e levantou-se da poltrona à frente da lareira de seu quarto. O que quer que estivesse fazendo não havia mais importância. Quieto, o rapaz se levantou e seguiu para fora do quarto. O violoncelo havia sido quebrado há anos... podia ainda se lembrar da briga.

Ao chegar no corredor, seus pés descalços e pálidos sentiram a frieza do piso de mármore. Havia uma fresta de luz... saindo da porta mais à frente. O quarto dela. O segredo dela. Uma fascinação, uma curiosidade, e também um desejo antigo remoeu-se dentro dele, insinuando-se quase polidamente... impeliram-no para frente.

Parou perto da porta, com uma das mãos apoiadas no vão da porta, ele inclinou-se apenas levemente para ver pela pequena abertura, de onde o som pesado e melodioso do violoncelo saía. Ele a viu. De olhos fechados, ela movimentava o arco sobre as cordas, os dedos rápidos e delicados produzindo as notas, e havia um leve contorcionismo no corpo dela, uma leve balançada como se a música lhe atingisse os músculos. Estava sentada, alvíssima, os cabelos longos e loiros pregados pelo suor em seus ombros, o vestido azul escuro mal lhe cobrindo as pernas. O violoncelo era negro e novo. Mais selvagem que o antigo.

A mulher abriu os olhos e encarou o rapaz diretamente. Os olhos azul cobalto também eram selvagens, reveladores, por um momento. Ele manteve-se quieto atrás da porta. O sorriso doce abriu-se em seus lábios. Um gesto tão incomum vindo dela. Aqueceu-o. Reconheceu o verdadeiro gênio da irmã naquele sorriso... era como um pequeno murmúrio, um “isso fica entre nós”. E com um leve aceno respeitoso, um sorriso quase imperceptível, ele assentiu, afastando-se dali.

/ Liv.

Retratos. Desinocência.

2010-12-30T17:40:00.000-03:00

Os dias irresponsáveis haviam chegado ao fim. Foi isso que ela pensou ao encarar o próprio reflexo no espelho da penteadeira vitoriana. Seu rosto havia se tornado mais sério assim tão subitamente? Assim... tão adulto? Os olhos escuros que se encaravam haviam perdido algum brilho qualquer, que estava ligado à sua tenra mocidade. Os cabelos curtos, castanho-escuros, meio desalinhados haviam sido cortados rigidamente retos à linha do queixo, e embora normalmente cabelos curtos deixem o rosto mais jovial, indicavam, no caso dela, o total oposto. Os dias irresponsáveis haviam chegado ao fim. Era preciso apenas uma leve tensão para mostrar as linhas de estresse que haviam se formado em seu rosto ainda, ironicamente, jovem.

Ela, aquela pequena garota, assumia um cargo invejado, mas temido por qualquer um: gerenciar a família inteira. Se haviam prosperado por 400 anos é porque alguém, alguém sempre havia assumido a função de líder. Dezoito anos e ela já estava preparada? Parecia pouco tempo, mas estava. A morte do próprio pai nas costas (ou seria melhor dizer mãos?) e o infortúnio do avô (preso e sem alma) haviam-na preparado. As duas figuras que até então lhe causaram mais medo não sobreviveram ao ímpeto dela. Era mesmo uma pena que as coisas tenham chegado a esse ponto, ela pensou ao deslizar os dedos numa escova ali por cima da superfície de madeira.

Liv.

Retratos. Junkie.

2010-12-30T17:29:00.000-03:00

Ele se encostou por alguns instantes na parede de pedra, fechando os olhos e respirando profundamente. Sua aparência era lastimável: estava meio suado, trazia um corte no canto dos lábios que ainda estava manchado de sangue, assim como o nariz também estava. Mas isso não o incomodava. A briga com aquele outro parecia ter sido há séculos ao invés de alguns minutos. Será que havia realmente acontecido naquela noite? Não teria sido há uma semana?

Absorveu o cheiro da rua junto com o ar e ficou, durante alguns segundos, escutando o barulho confuso e desconexo – era assim que tudo parecia para ele no momento – de conversas distantes, dos sons de música abafados, dos movimentos dos bares (a única coisa que funcionava mesmo em tempo de guerra); não que realmente soubesse de onde o barulho estava vindo.

Tateou o bolso do sobretudo para pegar uma carteira de cigarros. Ao fazê-lo, pegou um, colocou-o na boca e acendeu-o. Deu uma tragada e quando afastou o cigarro para deixar a fumaça sair pelos lábios entreabertos, abriu os olhos novamente. Eles se detiveram no cigarro, na ponta que queimava... O alaranjado da brasa parecia mais vivo... Ele franziu a testa, aproximando o cigarro do rosto; admirava a maneira como o filtro era consumido pela brasa para se tornar... cinzas. Sorriu estúpida e lentamente... Fogo. Adorava fogo. A cor vívida do tabaco queimando era... simplesmente... incrivelmente....bela.

Onde ela estava?

O homem sentiu o olhar desviar do cigarro para a rua. Sua visão estava ligeiramente borrada; piscava em flashes repentinos de cores... elas piscavam onde quer que ele olhasse... como se seu cérebro estivesse mais sensível às suas diferentes tonalidades e brilho... e movimentos. E, na verdade, estava.

Algo dourado brilhou à distância. Levando o cigarro aos lábios novamente, o homem deu um impulso para frente para se desencostar da parede. E então, andou na direção do tal brilho dourado.

Lá estava ela, ofuscando as poucas pessoas à sua volta na rua, a melhor vagabunda que ele fudera – e que pretendia continuar fudendo. Os olhos azuis dele se fixaram nela (a garota tinha o rosto virado para o outro lado como se falasse com alguém) e ignoraram todo o resto. Continuou se aproximando – um barulho incerto e abafado indicava música ali perto. Ela fez um movimento com o cabelo, e ele pensou ter visto todos os fios se moverem... Os fios loiros do cabelo dela brilhavam intensamente, mas não pareceram nada perto do aspecto ofuscante do rosto dela quando a mulher se virou. Ele a chamara? Nem se tocara disso.

Parou de andar a alguns passos dela, olhando-a curiosamente. Como nunca reparara naquela beleza? Cegava. A pele branca parecia mais branca; o batom vermelho o fazia imaginar que a boca dela sangrava – a cor quase o agredia, e despertou nele a vontade de morder aqueles lábios. Sorriu. Os olhos azuis dela brilhavam tentando feri-lo ou era só impressão? O sorriso da mulher faiscou antes de se tornar... o quê? Preocupação? Confusão? Algo do tipo. Estava frio ou a ardência que o homem sentia no rosto era por causa de outra coisa... Quê? Ela havia dito que ele se cortara? Que engraçado... uma puta que se importa.

Liv.

Entre tons de laranja e cinza.

2010-10-26T20:35:00.000-03:00

A casa era simples, de taipa. Tons terrosos por toda a parte. O lugar parecia longínquo e isolado. O fim do mundo. Um homem sentava no batente da portinha de madeira azul já quase desobotada. Nos olhos escuros, um brilho profundo de quem vivia a vida e de quem era vivido por ela. No rosto, as marcas de uma velhice precoce, marcas das aflições de mil vidas. Aos 33 anos, ele aparentava 47, e já tinha 5 filhos. Dois rapazotes, um já com ares de homem, e duas meninas que se portavam como mulheres responsáveis, embora ainda fossem meninas.

Ele mascava o fumo como já lhe era um hábito desde os 6 anos, e quando olhou para as nuvens soube que a chuva chegaria em uma hora e trinta e um minutos. E um sorriso lhe abriu os lábios rachados, num sorriso de esperança.

Liv.

ps: texto antiguinho que encontrei em meio a um monte de velharia.

Voyer paradise.

2010-07-23T20:12:00.000-03:00

A luz vermelha e a música eram... instigantes. Alguém algum dia havia lhe dito: “Pecado é apenas mais um ponto de vista”. Ou talvez tenha lido isso em algum livro desses que vendem em qualquer esquina. Ela se sentava do outro lado do quarto, quando observava os outros se perderem e se tornarem algo... menos humanos. Cruzou as pernas, passou o dedo nos lábios carmim enquanto um sorrisinho irônico demonstrava satisfação. Ela observava, e observava. Suas reações não passavam do sorriso de escárnio, de ironia, de aguda fascinação. Os óculos escuros porém não permitiam que qualquer pessoa visse seus olhos. Estaria ela achando o desejo dos outros algo estúpido? Ou o apreciava como uma obra de arte impressionista?

Liv.

Pára o cronômetro, por favor.

2010-06-16T19:24:00.000-03:00

O motivo para passar apenas 7 horas em João Pessoa? Uma visita rápida a duas amigas. Com um endereço rabiscado à mão num pedaço de papel qualquer (o primeiro que achei), fomos atrás de um táxi.

O único taxista que sabia onde ficava a rua era um senhor pra lá dos seus 60 anos e o carro era tão antigo que eu imaginei que ele daria no prego no primeiro sinal. Capas de bolinha de madeira cobriam os bancos da frente; no painel, um ventiladorzinho antigo, e o taxímetro acoplado começou a contar a viagem. O senhor apontava cada coisa de João Pessoa à medida que passávamos por ela: “Ali é o Teatro Santa Roza”, “Ali é o prédio do Correios e Telégrafos”, “Ali é a rua do amor... Olha ali, aquela menina diferente...”. 48 anos de táxi, ele disse. Porém, o endereço não era distante o suficiente para 48 anos de estórias.

Descemos na casa de uma das amigas. Ela me recebeu com um sorriso largo e um abraço apertado de amigos que não se viam há anos, quando na verdade, sequer nos conhecíamos pessoalmente. Cinco anos de amizade e talvez minha tagarelice não permitiram que a estranheza pela situação tomasse lugar. Foi a mesma coisa quando a outra amiga chegou.

Tínhamos 7 horas para fazer algo juntos e o itinerário não foi longo, tampouco complicado: pegamos um ônibus pra ir para praia (com direito à narração turística por parte da arquiteta do grupo). A chuva, que poderia indicar um dia arruinado, se tornou figurante. Na verdade, rendeu risadas por causa de um certo guarda-chuva teimoso.

Três rodadas (ou quatro?) de caipirinhas e caipiroska e a conclusão foi que todas “fazíamos” a seleção da Alemanha, exceto por um jogador. A polêmica foi se fazíamos a equipe técnica ou não. O garçom achou graça. Nós também achamos, garçom. Mas o nosso tempo era contado, então não nos prolongamos no assunto, ainda tínhamos que tirar fotos e só faltava uma hora e meia para o horário em que eu deveria entrar no ônibus.

Passou rápido. Voando, na verdade. Quase chego atrasada. E cheguei bêbada. O momento de despedida não foi triste, foi nostálgico. Abraços e abraços. E fotos e mais fotos. Bêbada, eu entrei no ônibus, bêbada, eu tive um acesso de riso sozinha, olhando pela janela, pensando que tudo pareceu bem mais - e ao mesmo tempo bem - menos que 7 horas de estadia em João Pessoa.

Projeto de pesquisa.

2010-05-31T17:40:00.000-03:00

Entre o “tome cuidado” e o “vá em frente”, ela dá um passo para frente e três para trás. Motivo: Racionalidade. O nível de leve embriaguez e desorientação que ela não havia sentido antes desperta nela uma legítima curiosidade comunicacional e sociológica. Pensar um relacionamento em termos acadêmicos parece até mais pós-moderno do que não pensar no relacionamento at all.

O fato de poder dizer o que sente para o causador do sentimento é intrigante. Dado novo que altera no comportamento. Se não somente no dela, talvez no de ambos. Testar reações, através de possíveis hipóteses e provocações lançadas: assumir uma posição científica. Técnica? Observação participante. Base teórica? Todos os relacionamentos que ela não teve e vivenciou, além dos relacionamentos que o tal objeto de pesquisa teve. Talvez seja preciso fazer uma análise comparada. Referências bibliográficas? Mensagens de texto, logs salvos no MSN.

“Mas você vai se manter objetiva?”, pergunta o orientador. Er, chegamos então ao problema real da pesquisa.

Liv.

Boys will always be boys.

2010-03-29T22:15:00.002-03:00

Numa conversa com meu amigo/parceiro de fotografia, Caio Bruno, hoje de manhã, a gente estava falando mal de Jesus Luz. Na minha opinião de viciada em editoriais/blogs de moda, Jesus Luz sucks as a model. Mas e aí quem são os modelos que eu gosto?

Aí a lista:

Josh Beech:Boyd Holbrook (pegava a Omahyra):

Ash Stymest (coleguinha do Josh):

Tyler Riggs (que namora a Suvvi Kopponen e é melhor amigo do Josh):

Cole Mohr:

Todos eles tem tatuagens, e marcam uma nova geração de modelos, acredito. Modelos com tatuagens tão ganhando as páginas e as coleções. E na verdade, nem é só uma opinião baseada em um gosto meu peculiar por tatuagem e aparência meio junkie.

Todos os cinco modelos listados acima estão entre os 25 do top 50 de modelos feito pelo models.com (que é um dos sites da área mais respeitados) que é baseado no número de contratos e editorias que os modelos assinam e aparecem. Enfim, agora, pare e compare com Jesus Luz.

Sobre um cretino III.

2010-03-29T19:22:00.000-03:00

O cigarro nos lábios já queimava há alguns minutos. A fumaça que seus lábios deixaram escapar subiu lentamente e se condensou no ar parado à sua frente. Por trás dela, olhos castanhos com um brilho aguçado de pura malícia, e ele sorria um sorriso afiado, safado, completa e terrivelmente despudorado. Ele encarou a garçonete à sua frente. Seus olhos desceram para observar os seios dela que saltavam da blusa. Uma pena que não estivessem à mostra. Encarou-a novamente.
- Você não gostaria de fazer um extra?

Da série: um pouco de Gaiman.

2010-03-29T19:10:00.001-03:00

- Sandman, Estação das Brumas, Neil Gaiman.

Punk fail.

2010-03-15T02:14:00.000-03:00

E não consigo parar de escutar aqueles rifes sujos de guitarra, e o baixo perfeitamente audível. Heroína na veia? Não, obrigada.

Liv.

Da série: um pouco de Gaiman.

2010-01-16T20:59:00.001-03:00

- Sandman, Estação das Brumas, Neil Gaiman.

Da série: um pouco de Gaiman.

2010-01-09T22:28:00.001-03:00

- Sandman, Estação das Brumas, Neil Gaiman.

Já, já passa.

2009-12-16T11:27:00.001-03:00

Vivo de obsessões momentâneas.

Há corações?

2009-09-18T20:15:00.000-03:00

- Menina, cuidado! De tanto machucar o coração dos outros, você ainda há de machucar seu coração.
- E quem disse que eu tenho um coração?

Rádio ruído.

2009-09-02T22:30:00.000-03:00

Eu gosto do chiado de rádio. Me lembra os discos de vinil que ainda tive a oportunidade de escutar quando eu era pequena demais para saber dizer agora que discos eram esses. Mas lembro bem do chiado dos discos já muito usados por uma década anterior à minha. Lembro do cheiro de madeira, de mofo até. Eu sentia a mesma sensação quando escutava o rádio antigo do meu tio.
Saudade do chiado. Chiado do começo de uma música qualquer de Edith Piaf.
O meu aparelho de som chia, mas não porque o disco está ralado. É porque o canal esquerdo está falhando, o batimento do coração dele indica a falência, de uma maneira que por enquanto não me é nostálgica.

Liv.

Caneta e papel.

2009-08-20T11:31:00.000-03:00

Eu já tinha notado antes, mas tinha esquecido, o quanto eu gosto de coisas escritas à mão. Ver a letra de uma pessoa, principalmente uma pessoa que eu não conheço pessoalmente, é uma estrana curiosidade. Como se a letra pudesse me dizer algo sobre a tal pessoa.
Talvez seja porque para mim escrever seja de certa forma algo tão íntimo que eu me sinto bem ao pensar que aquela pessoa dedicou um tempo a pegar um papel e escrever algo para mim. Meu lado vintage que ama cartas, do tamanho que forem.

Liv.

Meu Donnie.

2009-08-10T11:14:00.000-03:00

O nome dele foi tirado de um filme. Não fui eu que escolhi, mas meu irmão. Donnie Darko. E eu não sei se o nome alterou de algum modo a personalidade do cachorro ou se simplesmente se encaixou perfeitamente. Donnie é doido. Assim como o personagem do filme, tem problema.

Ele é um filhote que não olhava você de frente (a não ser que você esteja comendo), que sai correndo desvairadamente do nada do corredor que leva aos quartos para a sala e vice-versa, é um cachorro que sai correndo do nada (de onde quer que ele esteja) também parecendo uma bala para a "cama" dele para dormir na mesma hora em que deita nela. E todo mundo fica "oi?".

Donnie queria morder o ar, coloca o brinquedo na nossa mão para que alguém puxe dele (mas não tirar da boca dele, ele gosta de um cabo de guerra), e que fica olhando para a porta gemendo alucinadamente quando alguém sai de casa. Carente, doido, desembestado, viciado em morder tornozelos, mão, nariz, Donnie também não tem dignidade alguma. Quando alguém chega em casa, ele geme feito louco, enquanto anda até a pessoa, se rastejando pelo chão e gemendo, implorando por carinho. E é isso que me anima todo dia.

Quando ele escuta a porta do meu quarto abrindo, ele vem me dar bom dia, quando eu chego em casa, ele fica doido, quando eu estou no computador, ele deita aos meus pés, e me olha com uma expressão de insultado quando eu saio. Mas eu não resisto à loucura dele. Dá vontade de apertar, apertar, apertar, até esmagá-lo. Uma coisa bem Happy Tree Friends.

Liv.

Friday I'm in <3

2009-07-24T20:43:00.000-03:00

Fuçando nos blogs da vida vi essa imagem hoje e achei fofíssima. *-* Toda sexta-feira eu me lembro dessa música. Seja causa do título auto-explicativo ou por causa de tudo que ela representa pra mim. ˆˆ Então achei que seria legal colocar essa imagenzinha aqui... Nem vou postar a letra aqui. Deixo para que cada um faça sua própria interpretação. =P

Natasha

Mr.Grey Sky

2009-07-24T00:04:00.000-03:00

O barulho de uma chuva suave me acordou de um sonho com neve.
Meus olhos se abriram para encarar um dia nublado, um eu nublado.
Meu coração é hoje algo melancólico e calmo.
E também serenamente feliz.

Liv.

'Tô só olhando.

2009-07-20T11:34:00.000-03:00

Da janela do meu quarto, observo uma briga entre três amigos. Um diz que é super leal e acusa o outro de ser só amigo do terceiro há dois meses, logo não muito confiável. O segundo se defende. O terceiro está revoltado. O primeiro-super-leal esquenta a briga. O segundo é acusado de ser fura-olho do terceiro. Frases são jogadas na cara de um e de outro. Eu me divirto. O primeiro acusa o segundo de se fazer de vítima. Alguém diz que o segundo já dopou meninas em festa. O outro pede silêncio do tipo "Porra, fala baixo".

Pela discussão, o dopa-garotinhas parece o mais sensato. Pelo menos argumenta melhor. Mas o primeiro continua insistindo/acusando. Diz que o dopa-garotinhas está lhe roubando um amigo. A confusão toda soa meo gay. E chega a um limite que dá vontade de se meter e mandar os três calarem a boca. Mas eu sou voyer: só observo, não falo nada.

Liv.

Alice

2009-07-07T21:04:00.000-03:00

(13/06/09 - 25/06/09)

Alice chegou em nosso convívio no dia 13 de junho de 2009. Foi meu presente de dia dos namorados. Afinal, que outro presente eu, coelha com complexo de mãe, poderia esperar? Só de pensar que ela cabia na minha mão e que era tão tímida, tão coelhinha *-*

No começo, ela morava numa caixinha de sapato, mas logo descobriu como sair e passou a explorar toda a casa do Igor. Corria da sala até a cozinha e depois até o quarto. Parava na porta, olhava p'ra mim e pro Igor e saia correndo de novo! Escondia-se debaixo da cama, mas seus lugares favoritos eram debaixo da geladeira e do fogão.

Imaginem o contentamento dela quando descobriu o quintal! Fica lá, brincandinho horas e horas com as plantinhas e depois corria p'ra dentro de casa de novo.

Fingia-se de blasè, mas era super conversante! Ficava horas e horas conversando com o papai, né, coelha? Adorava quando o papai pegava no colo - lembra que você fez xixi no papai duas vezes, danadinha? - e quando o papai ficava lhe enchendo de cheiros e beijinhos. Todo dia a Alicinha perguntava de mim e eu perguntava se ela tava comendo direitinho, se tava dormindo, se tava brincando. O Igor era o intermediário de nossas conversinhas de coelha, né, linda?

Mas nem tudo são rosas na vida de Alice. No dia 25, numa ida descuidada ao quintal, acabou sendo morta por um gato ¬¬' - psicopata assassino mau mau!

Nunca vou esquecer a carinha do Igor me falando disso. O jeito com a voz dele tava embargada e as lágrimas caindo. =/ Drama típico dos pais que não planejam os filhos e nem sempre conseguem cuidar deles da forma adequada.

Só vi Alice uma vez e todas as minhas vivências foram vividas pelo Igor com ela e não por mim. Mas ela era uma parte tão importante na minha vida. Minha coelhinha, sabe, minha filha. Espero que ela esteja bem no céu dos coelhos com minhas outras filhas coelhas - a Coelha Branca e a Coelha Cinza. Mamãe ama você, lindinha. Não vou me esquecer de ti, ok?

Natasha

Sobre um cretino II

2009-06-24T10:22:00.000-03:00

Ela sentiu as lágrimas chegarem aos olhos, enquanto sentia uma espécie de sufoco apertar-lhe o peito, tirar-lhe o ar. O descaso das palavras dele ressoava em seu ouvido como se ele estivesse logo ao seu lado, sussurrando em seu ouvido. A garota notou que suas mãos tremiam e então segurou a alça da mala com força, como se isso a impedisse de tremer. Ela mexeu a cabeça com rigor, tentando afastar as lágrimas dos olhos. Rangeu os dentes.
Todos diziam que ela tinha o coração de pedra. Mas não. Ela não tinha: tinha um coração de vidro. Parecia firme à primeira vista, mas alguns socos e ele estilhaçava. E cortava tudo o que houvesse ao redor.

Sobre um cretino.

2009-06-12T13:41:00.000-03:00

Ele ergueu o olhar para ela. Parecia irritado, irônico, desapontado. Era um olhar de quem se cansara de se importar. Ela conseguira deixá-lo insensível: já não se preocupava mais se iria machucá-la (quando ele tentou de tudo para saber como evitar isso), ou com os sentimentos dela. Não se importava mais se ela o amava ou não, ou se ele não a correspondia. A garota conseguira com ele ligasse o "Foda-se" para valer.
O rapaz a viu se distanciando e continuou parado, de pé. Levou o cigarro aos lábios e abaixou a cabeça enquanto o acendia. Só então, levantou o olhar novamente para a loira que descia as escadas, arrastando a mala.
- Cuidado para não cair da escada. - ele disse com descaso, ao expirar a fumaça pelos lábios, erguendo ligeiramente o queixo. Seu olhar exibia uma completa indiferença. O rapaz não se deu ao trabalho de ficar ali para ouvir uma resposta. Simplesmente, virou as costas e saiu dali. Ela queria que ele agisse como um filho da puta? Conseguira. Ele seria um maldito filho da puta então.

Battle for the sun.

2009-06-04T11:07:00.002-03:00

Alguém aí já escutou o novo cd do Placebo? Não? Pois baixe e escute. Agora. O cd está muito bom (ou pelo menos pra mim está). Está na minha playlist e no repeat. A diferença é que, ao contrário do que eu conheço de Placebo, esse é um cd mais otimista também. E é isso o que aterrorizava todo mundo: Placebo otimista? Vi comentários de fãs com medo de que Placebo virasse o Mika. Mas claro, Mika é um exagero.

Pra mim, continua sendo o mesmo som do Meds e das outros... Asletras estão mais otimistas? Verdade. Mas não é aquela coisa exagerada que todo mundo tava com receio. Um exemplo disso é o refrão de "Battle of the sun": "Dream brother my killer my lover/Dream brother my killer my lover". Super feliz, hein?

E outra música que pra mim não tem nada de feliz: Julien. Olha o refrão dela:"You can run but you can't hid, because no one here gets out alive//Find a friend in whom you can confide, Julien you're a slow motion suicide". Slow motion suicide? Totalmente Placebo.

Enfim, vale a pena dar uma conferida no cd, sério. Eu me viciei (e eu sou meio fácil de viciar em música), quem sabe você não se vicia também...

Liv.

Trip.

2009-05-28T11:50:00.000-03:00

Eu queria um pouco de férias.
Conhecer um lugar diferente, pegar uma câmera fotográfica e fotografar o momento, o local.
Quero assim, ver o mar, apenas vê-lo.
Quero andar num cais e ver o infinito não-infinito horizonte.

Liv.

desciclopediando

2009-05-20T20:18:00.000-03:00

Se você deseja saber mais sobre os desocupados que praticam essa porcaria, veja: Filósofo. E para saber mais sobre desocupados que pretendem praticar essa porcaria, veja: aluno de filosofia.

Você quis dizer: Fernando Pessoa
Google sobre Igor
Você quis dizer: Robert Smith
Google sobre Igor

"Adoro"
Francisco Eduardo sobre Igor

"Misantropo de cu é rola"
Andrezim sobre Igor

"Quer ser eu"
Raniere sobre Igor

"Praticamente uma moça"
Nádja sobre Igor

"Padawan"
Hugo Jardel sobre Igor

"Tô pra fumar nas calças"
Igor sobre seu vício

"Porquinho oinc oinc"
Natasha sobre Igor

"O Igor é chegado. Considero ele pra porra."
Vini sobre Igor

"Cadê nossa mulher?"
Viviana sobre a namorada do Igor

"Eu pegava"
Danillo sobre Igor

"Eu também"
Professor de Filosofia sobre Igor

"Eu também-bém-bém-bém"
Lovefoxxx sobre Igor.

"Um puritano"
Danillo sobre Igor.

"Já peguei"
Garotinha otaku sobre Igor

"Eu também"
Noiva-Cadáver sobre Igor

"Jesus ama você"
Crente sobre Igor

"Ele traiu o movimento pós-punk, véi"
Dado Dolabella sobre Igor

"Tira essa roupa preta porque você não é caveira, você é muleque, MULEQUE!!!"
Capitão Nascimento sobre Igor

"Se eu pudesse, eu ateizava mil"
Jeremias sobre ateísmo

"Um Igor pra chamar de seu"
Slogan da campanha que mostra a importância do Igor na vida das pessoas.

"O maior filósofo depois de mim, claro"
Eduardo Bonitinho sobre Igor

"Furou meu olho"
Roniel sobre Igor

"O meu também"
Vini sobre Igor

"Filtrooo"
Carol sobre Igor

"Sou mais punk que ele"
Sid Vitor sobre Igor

"Oê oê oê eu sou mais indie que você"
Indie sobre Igor

"Ne-yo"
Erich sobre Igor.

"Duvido que ele exista"
Bertrand Russel sobre Igor

"Isso NON Ecziste"
Padre Quevedo sobre Igor.

"Tenho medo"
Regina Duarte sobre Igor

"Na Reversal Russa, o Igor se socializa com você"
Reversal Russa sobre Igor

"Na Holanda o Igor fala mal de si mesmo, não precisa dos outros pra falar mal."
Reversal holandesa sobre Igor

"Nos Estados Unidos, o Igor converte os teístas"
Universal Reversa sobre Igor

"Ahaza! Se joga"
Sr. Orgastic sobre Igor

"Atoron! Atoron o perIGOn dele!
Grace Kelly sobre Igor

Igor Robert Smith Voltaire Bertrand Russel Fernando Pessoa Roosevelt, também conhecido como Falso Misantropo, Neon-Iluminista, Idiota na Colina, Filósofo Ignorante, Amante Latino, é um famoso (cof cof) poeta, músico, escritor, filósofo e misantropo. Seus textos e poemas são mais conhecidos e divulgados que os de Oscar Wilde, o que o torna a pessoa mais citada no orkut e no Google. Seu perigon é, contudo, mais conhecido que suas obras.

Conhecido também por seus hábitos boêmios de poeta maldito como fumar, fumar nas calças, pegar garotinhas com menos de 15 anos e professores com mais de 30.Ele simplesmente não perdoa.

Por ser um cético, ele sempre se questiona a respeito da extensão de sua sapiência, da imensidão do seu saber e da a dimensão do seu intelecto. Mas isso não o impede de ser metido, pedante, pretensioso, orgulhoso e nem de falar mal das outras pessoas.

Frases famosas:
1. Me popper.
2. Deleuze me livre.
3. Coelha coelha.
4. Peixe peixe.
5. Eu odeio esses cults.
6. Quando você vai resolver pedir aHegel?
7. Não há como mensurar a dimensão do meu intelecto.
8. Te dou um montinho.
9. O homem feu-er-bach.
10. Camarada, camarada.

Esse Cara é um Filósofo
Portanto também é um deficiente mental...

Este é mais um desocupado que não tinha porra nenhuma pra fazer, e cansado de contemplar a empolgante vida sexual dos caramujos-de-jardim, resolveu fazer uma porcaria que preste: resolveu filosofar, ou em outras palavras, resolveu ser um desempregado.

Mister Kroppmann, back.

2009-05-18T18:25:00.001-03:00

Eu já havia dito antes, sou viciada em olhar sites de modelos... e por isso mesmo, eu conheço vários nomes da cena fashion, e alguns nomes bem obscuros que ninguém (pelo menos aqui no Brasil) nunca ouviu falar. Eu AMO do fundo do meu coraçãozinho doente e amargo um modelo chamado Jonathan Kroppmann (sim,sei, já comentei isso há muito tempo, quando coloquei umas fotos da camapanha da Juicy Couture). E por que eu estou falando nele? Porque Mr. Kroppmann largou a vida de modelo e agora me sinto vazia.

Eu nunca mais havia visto nada dele, nenhuma fotinha nova, nada. E nunca mais o nome dele havia sido citado no blog da agência Red Ny (a agência dele) e eu só "mas que merda u.u". Aí eu olhei o site mesmo da agência e o nome dele não estava mais lá. E claro, fiquei "COMO ASSIM, BIAL? Onde ele tá agora?". Mas eu lembrei que eu tenho ele adicionado no myspace. E claro, fui na cara dura, mandar uma msg para ele, perguntando se ele tinha realmente saído da Red e tal... e ele respondeu: "I did drop out. Im not sure if I will be getting back into it.
you are not bothering me lol ;)".

A minha primeira reação foi: "que lindo, ele respondeu!" pra depois eu me tocar que ele tinha realmente largado a Red. E eu fiquei em depressão por dias e dias (ok, exagero detectado). Maaaas estava eu sem ter o que fazer num dia morgado na net, e coloquei o nome do cara no Google. E voilà, fotos novas! Só duas, mas quem se importa? Fiquei feliz que ele ainda vai me deixar feliz tirando foto de novo... sério.

ps: O ex-modelo mais tatuado ever. Acho isso bem digno.

Liv.

Casos

2009-05-09T11:25:00.000-03:00

Conheci uma senhora com quem tenho uma relação mais ou menos intensa. Ela enxerga nos outros mais semelhanças que diferenças. Afinal, temos mesmo essa parte, numa camada mais profunda, que tentamos controlar. Daí tentamos ser tão racionais. Mais do que admitimos.

Essa segunda parte de nós mesmos é a mais impulsiva, pulsante. Um tanto selvagem, intemperstiva: ela quer sensações. É isso.

Para nos reafirmar naquilo que pensamos ser, muitas vezes precisamos de privações de várias espécies (seja inclusive não se impedir de não experimentar). Só assim nos aproximamos do ideal de nós mesmos, um perímetro um tanto fixo. De certa forma essa solidez toda apazigua. Entretanto somos feito nuvens, ela diz às vezes. A parte mais externa é um desenho que muda de acordo com a força dos ventos.

**

/Essa senhora usa muitas metáforas, como geralmente as pessoas em fase terminal o fazem. Eu a visito no leito. Devo alguns favores, é verdade, mas por outro lado, sinto que devo fazer isso... não sei bem por que. Ela ainda está bem e me liga aos fim de semana.

/Alencar

Nem ouvi a porta bater

2009-05-05T20:43:00.000-03:00

Doloroso não é quando batem a porta na nossa cara e sim quando saímos silenciosamente da vida das pessoas e nem ouvimos a porta bater. E sinto que estou lentamente saindo da vida das pessoas que costumavam ser importante para a minha vida.

Não que este seja um ato consciente ou volitivo, mas já não caibo nos lugares onde costumava caber. Já não consigo manter as mesmas conversas e rir falsamente para o que eu nem sempre gosto ou concordo. Fingir está cada vez mais difícil e a sociabilidade me é misteriosa. Não entendo como eu costumava ser tão simpática. Não sei o que há comigo.

E aquela vontade doentia e constante de me conectar jaz perdida e não consigo encontrá-la. Escrevo cartas curtas e nem sempre tão reais. Não que eu escreva por conveniência. Não. Mas não há muito há ser escrito. Cansei de falar de mim. Cansei de falar de mim. Não entendo como ainda encontra-se ternura e carinho em minhas missivas.

Se eu pudesse voltar o tempo, eu trancaria todas as portas e jogaria as chaves fora para ninguém sair da minha vida. Mas não é assim que a vida funciona. A dialeticidade da história traz e leva as pessoas como as ondas do mar. E ninguém deve ser obrigado a aguentar as fases da lua.

Natasha

E eu aqui meio vintage.

2009-05-05T11:18:00.000-03:00

É quase automático: eu entro no quarto,tranco a porta e ligo o aparelho de som. Ontem, especialmente, o aparelho me deixou na mão: simplesmente se recusou a ler os meus cds. E as músicas na rádio não me agradavam...

Fui atrás do mp3 player. Merda, sem pilha.

E agora?, pensei. Quse desolada, olhei para o criado-mudo, e ali, do ladinho dos cds... uma pilha de fitas cassete (e mais ao fundo, uma caixa delas).

Eu quase tive um acesso de riso quando achei uma fita que eu gravei com Cradle Filth no auge dos meus 14 anos. E a vibe nostalgia se apoderou de mim ao escutar fitas não-nomeadas e fiquei"Porra, que old!". Achei clássicos, coisas que eu nem lembrava de ter gravado. Tem de Enya à Cradle.

Me senti quase indie-underground.

Liv.

Repeat [ON]

2009-04-13T12:03:00.000-03:00

Há dois dias eu olhei para a pasta de músicas no meu computador e eu olhei para a pasta de Franz Ferdinand e pensei "putz, eu nem escutei o cd novo direito ainda", aí cliquei na pasta que tinha o cd "Tonight" e... resultado: eu não consigo parar de escutar.

A primeira vez que eu escutei achei estranho, porque esse cd é bem diferente dos cds passados, mas agora eu me vejo batendo os pés no ritmo das músicas, querendo dançá-las, cantando as letras que continuam irônicas/obsessivas que é o que mais gosto em Franz.

E como se não bastasse estar viciada no cd, eu fui ver os vídeos das músicas. Adorei o clipe de "Ulysses" e "No you girls" e claro que essas duas músicas grudaram na minha cabeça de um jeito que eu não consigo me livrar delas. Eu acordei de madrugada, por causa da garganta inflamada, e lá veio na minha cabeça "Do you never wonder? No, no, no..." de No you girls.

Tonight não tem tanto aquela pegada de rock, e está mais calmo, e não é tão dançante quanto os cds passados, mas bem, pelo menos ainda é Franz.

Do you never wonder?
No, no, no....

~Liv.

Sobre um vício.

2009-02-28T14:51:00.000-03:00

Eu sei por que me sinto tão angustiada quando não consigo escrever: escrever é o exorcismo dos meus demônios. Como se fosse o suficiente para me livrar deles. E às vezes isso realmente acontece. Escrever é meu cigarro, é minha droga, é meu desabafo. Quando ofereço minhas palavras e ninguém as lê, sinto-me como o amigo que procura se abrir com o outro e é rejeitado.

Empresto minhas emoções a personagens, empresto a eles meus vários eus e os disfarço com características que os tornam meros personagens. Mas no meu diário, lá estão eles (meus eus, não os personagens), sem disfarces. Puramente eu. Transcrita em páginas pautadas de caderno comum.

Uma caneta, um pedaço de papel, um pouco de inspiração ou às vezes nada dela: minha terapia, meu divã, meu ópio.

Liv.

2009-02-22T21:43:00.000-03:00

Estamos ancorados. A terceira pessoa do plural é pra não me sentir muito só no fundo do oceano. Não queria falar em ondas, mas seria o mesmo que falar em destino, em metas, em sonhos ou caminhadas. Ondas são mais azuis, mais espumantes e se encaixam melhor nesse parágrafo.

Nossos cabelos vão sendo aos poucos levados pelas ondas. Muito mais também, inevitavelmente, irá. Nossa pele, tão morta que se desprende, ainda que uma parte se renove para depois seguir, livre no oceano.

O nó na corda é mais uma metáfora, refém desse contexto, que agora dele não dá pra fugir. Também o que nos prende - me acompanhe mais uma vez - se desfaz. Lentamente ou não, depende da vontade, e antes disso da consciência de vontade.

Uma vez desamarrados, com um pouco de ar, a natureza ajuda. Emergir, uma aventura perspicaz. Da terra ao céu, o vento não é onda, a gravidade não é mar. A âncora invisível.

“Que peso é esse que nos impede de voar?”

***

Sem erro de continuidade, um trabalho da britâniza Zena Holloway. =)

http://www.zenaholloway.com/zena.html

/alencar

Give just one more dance.

2009-02-15T20:31:00.000-03:00

Dançar resolve todos os problemas.
Triste ou alegre, ligo o som e tudo some; só o que importa é dançar, dançar, dançar, dançar.
E nem me importo com a ressaca nos pés depois.

Liv.

2009-02-07T18:14:00.002-03:00

Seguindo a vibe de trabalhos artísticos de artistas, escolhi para esse post uma artista do grafite: Cali Rezo. Gosto muito dos trabalhos dela, porque parecem pinturas! E esses olhos são tão expressivos e incríveis. Adoro olhos grandes como os da Lívia! ^^ As imagens acima chamam-se Graces, Calligraphie e Angry respectivamente.

Enjoy it!

Natasha

Barbara Kruger.

2009-01-28T10:31:00.001-03:00

Barbara Kruger é fotógrafa, publicitária e designer, nascida em 1945 em Nova Jersey, que usa a linguagem agressiva e imediata da propaganda como uma maneira de criticar e questionar a própria propaganda. A véia é boa. Duvida? Olhem então.

Legal, ne?
Bjus, comentem =*
Liv.

Sinto sede.

2009-01-25T01:51:00.000-03:00

Nem sei mais se sinto o que sinto. Pensamentos aparecem na minha mente e somem antes de tomar forma, sobrepondo-se sobre outros pensamentos mal-nascidos e sumindo com esses também. Tudo uma bagunça. Minha mente está indecisa, contraditória. Olho pela varanda e sinto o vento soprar no rosto, pensando em como quero o mundo e em como não tenho (e nem terei) o mundo.

Me sinto desapontada. Arranco o esmalte das unhas para me distrair e não pensar. Pinto as unhas de novo apenas para tirar o esmalte depois outra vez. Escrevo para tirar os pensamentos da cabeça e fixá-los num outro lugar. Durmo também. Assim, para passar o tempo mesmo. Mas aí acordo, abro os olhos, coloco os pés no chão e penso "ok, e agora?"

Olho o mundo com sede insaciável de mundo, com um coração que, meio assim, se comprime.

Liv.

2009-01-21T13:26:00.000-03:00

Deixo que a Flor mais Bela - Espanca - fale por mim.

VOLÚPIA

No divino impudor da mocidade,
Nesse êxtase pagão que vence a sorte,
Num frémito vibrante de ansiedade,
Dou-te meu corpo prometido à morte!

A sombra entre a mentira e a verdade...
A nuvem que arrastou o vento norte...
- Meu corpo! Trago nele um vinho forte:
Meus beijos de volúpia e de maldade!

Trago dálias vermelhas no regaço...
São os dedos do sol quando te abraço,
Cravados no teu peito como lanças!

E do meu corpo os leves arabescos
Vão-te envolvendo em círculos dantescos
Felinamente, em voluptuosas danças...

Natasha

Miss Clara.

2009-01-17T00:33:00.000-03:00

Miss Clara means a lot for me.
Miss Clara é um elo de um grupo.
A distância não desfazerá o grupo porque os braços das pessoas dele são longos e bem entrelaçados uns nos outros. Mas Miss Clara será missed by them.
Por meses, que eu nem sei realmente quantos serão, Miss Clara não chegará na aula vestida com as roupas das quais faço piadas, Miss Clara não cairá no boliche de bunda no chão, Miss Clara não vai dizer "Tá disperso, tá disperso!".
O verbo "to miss" já faz sentido - e pesa - agora só com a idéia de que Miss Clara vai embora. Não para sempre, sei, mas saudade é sentida por qualquer período de distância: um dia, uma semana, um mês, um ano. E por mais que isso às vezes. Saudade é sentida antes da pessoa se afastar. And I'm missing Miss Clara already.

[na foto: eu e miss clara]

Liv.

Sobre um primeiro dia.

2009-01-09T21:40:00.000-03:00

O silêncio é um zumbido. Falta pouco para as 23h, quase uma hora para acabar o primeiro dia do ano. Olhando pela janela, vejo as ruas desertas, de uma aparente imobilidade, mudas. Olhando para o interior do quarto, vejo os móveis parados - mudos também. Não está quente, logo o ventilador não está ligado fazendo barulho. Eu escuto o silêncio, o insistente zumbido me cala. Ecos de pensamentos conversam comigo de maneira inaudível; os ursos de pelúcia sobre a cama me encaram - surdos-mudos – como se dissessem “estamos sempre aqui”. É o que me dizem também as ruas, o céu escuro da noite, os outros móveis do quarto. Meus companheiros imóveis, calados, mas meus companheiros.

Eles estavam assim ontem, no último dia do ano passado, e estão assim hoje, no primeiro dia do ano novo. Esses dois dias foram iguais. Nada de novo. Nenhuma mudança palpável. Nada. É apenas um outro dia. Passadas as festas, a euforia e a ressaca, tudo volta ao normal. As promessas, feitas debaixo dos fogos ao som de gritos eufóricos (causados mais provavelmente por causa da festa em si e de álcool nas veias) perdem seu charme, deixam de ser atraentes. Perdem suas forças. Promessas são feitas todos os dias. Mais da metade é quebrada na primeira oportunidade. Promessas de fim de ano não são exclusão à regra.

O “esse ano vai ser diferente” repete como um disco ralado. Cansei disso. Cansei de expectativas que crescem morrem, crescem de novo, morrem novamente. Cansei de expectativas. Cansei do “tudo muda, mas muda muito pouco”. Já não me basta pequenas mudanças a passos de tartarugas. São passos lentos demais para uma pessoa inquieta como eu. Quero pegar a tartaruga e jogá-la bem longe. Mas meu desejo de dar grandes passos nasce morrendo: cansei de expectativas. É melhor não tê-las. Entretanto, essa expectativa é insistente: quer surgir o tempo todo, vindo do otimismo e desejos por parte dos amigos, propagandas e programas de TV. A consciência me protege, dá um soco nela: não veja expectativa, para depois se tornar decepção.

Não culpe minha protetora consciência: ela vem de uma mente que sonhou demais e viu pouco do que esperou e imaginou se tornar real. Essa consciência não é pessimista, só cautelosa. O sonho (e a esperança) afinal é como o silêncio: um zumbido insistente, que ora acalma, ora assusta; toma sua mente e não sai enquanto alguém não arrancá-lo.

[É, texto escrito no primeiro dia do ano, que eu vim postar hoje. Bjus, Liv]

Cmas. /o/

2008-12-25T18:40:00.000-03:00

Just to say merry christmas to all. =]

Just listen, they play my song.

2008-12-19T21:51:00.000-03:00

Muitos anos passaram desde que eu tinha 11 anos (precisamente: oito anos e dez meses),mas eu ainda me lembro de ir na escola ou em outros lugares com a minha tia favorita, escutando o duplo “S&M” de uma banda chamada Metallica. Quem não conhece essa banda? Bem, foi a primeira banda de metal que eu conheci e, bem, eles mudaram minha vida. And my memory remains.

Alguns fãs mais antigos podem dizer que o “S&M” é uma merda, que não é o antigo Metallica, mas eu amo esse cd. Tocou meu coração para eu nunca mais esquecer. Um dia, eu percebi que tentava cantar as músicas no carro; outro dia, eu percebi que tinha o cd da minha tia em mãos para escutá-lo por vontade própria. E bem, eu ainda não sei descrever o que sinto quando ouço a voz de James Hetfield cantando, suas risadas durante as músicas, as guitarras... as letras.

Muitos anos passaram e a minha lista de bandas favoritas é infinita, mas eles ainda estão no topo – com outras bandas, devo confessar, mas eles ainda estão lá. E sempre estarão. E a razão para falar tudo isso é que eu peguei velhos CDs e fitas (sim, eu ainda tenho fitas! Sou tão vintage!), e o DVD com clipes lançados de 1984 a 2004. E claro, o vício me atacou e eu não paro de escutar agora.

Metallica foi my friend of misery, eu tenho um urso de pelúcia chamado James que usa uma jaqueta preta e munhequeiras nos “pulsos” e que costumava estar comigo until sleep. Metallica esteve comigo quando St. Anger bateu na minha porta, já foi minha fuel, e the hero of the day. E estará comigo wherever I may roam.

Metallica foi o começo, o meio, o sempre.

Liv.

2008-11-29T17:08:00.000-03:00

Porque choro.

Choro porque sou uma rosa frágil na neve - mesmo que o calor de Teresina faça essa afirmação parecer absurda. Choro porque me importo; não consigo ser indiferente. Preciso das pessoas, de afeto, de acarinho de atenção. Porque trago no peito um coração que bate de verdade, que não se aguenta de indignação com o mundo.

Choro porque não consigo lidar com a morte. Choro em catástrofes, por parentes, por desconhecidos que morrem todos os dias. Choro por crianças, velhos, mas não por adultos. Os adultos são maus. Fazem a gente chorar.

Choro quando não vejo algum amigo há séculos. Choro quando vejo pessoas queridas. Choro quando ouço Bon Jovi. E Sonata Arctica. Quandos também são porquês.

Choro. Choro quando não tenho lágrimas. Choro quando as tenho. Choro por msn, por carta, por email, por orkut. Choro como se tivesse sete anos, mesmo tendo vinte. Choro contando até dez para não chorar. Choro mesmo que achem isso uma doença.

Ombros, travesseiros, peitos, pernas, ônibus, bancos. Companheiros de choro. Multidões, pessoa, paredes. Expect-atores.

E quem disse que chorar não resolve é um louco! O sol sempre vem depois da chuva. As idéias sempre vêm depois do choro, mesmo que a gente nunca queira ver e prefica continuar chorando.

Natasha/Tereza

2008-11-23T20:45:00.000-03:00

Porque me calo.

Calo porque sinto que minhas palavras nada podem acrescentar. Gosto que tua voz me toque de longe, em minha ausência. Gosto da sensação macia de cada palavra que sai da sua boca e me toca como se fosse um beijinho. E é tão engraçado como as palavras saem da sua boca. Algumas macias como afagos e outras tão secas como verbetes de uma enciclopédia.

Calo porque gosto do teu sorriso cheio de dentes grandes e bonitos. E tua gargalhada parece ecoar por toda a sala. Me faz querer rir também e gargalhar até engasgar, mas mesmo assim calo.

Calo porque ninguém quer ouvir coisas interessantes. Ninguém quer ouvir aquilo que deve ser ouvido. É muito mais fácil ser fofinha, meiguinha, amado. Calo, calo, calo.

Calo porque desaprendi a falar com todo esse engessamento positivista kelseniano! Calo porque só é possível filosofar em alemão e fazer rock em inglês! Calo porque minha palavra parece ser o abraço.

Abraço...É coisa de gente carente! Abraços de graça, abraços de graça. Abraça e cala. Não há nada pra ser dito num abraço. Nada com metáforas que perderam seu troquel. Respirações e batidas do coração falam por si. A pele fala por si.

Mas nem tudo pode ser transmitido por um abraço. Não dá pra abraçar todo mundo. E nesse sentimento de não abraçar o mundo, mais uma vez, calo.

Natasha

Eu não sou Sabina.

2008-11-15T19:52:00.000-03:00

O amor pode nascer de uma metáfora. Você sabe disso. E mesmo assim você usou uma comparação - metáfora pobre - para falar de nós. Disse que sentia a admiração que Franz sentiu por Sabina quando ela foi embora. Franz não sentia admiração por Sabina. Franz amava Sabina. Você me amava, me fez acreditar nisso e até hoje é difícil olhar pra você sem me sentir desconfortável.

Mas eu não sou Sabina. Você, sim, é Franz. Você é o típico intelectual. Você é atraente. Aparentemente forte, mas fraco. Vive numa relação super estranha com sua namorada, que tal qual Marie-Claude, é como se fosse sua mãe. Você não se sente mais tão bem como ela, mas sente que precisa protegê-la, que precisa prover, ser o homem da relação. Mas você é só um menino. Você só precisava de alguém pra te tirar dessa situação, mas eu não soube ser essa pessoa. Eu não sou Sabina.

Eu sou Teresa. Eu sou frágil. Eu sou fraca. Preciso de cuidados, de carinho. Eu sinto ciúmes, me machuco, me apego. Eu choro. Eu tenho sonhos estranhos e pavorosos que não me deixam dormir de noite. Eu sou insegura. Ando com livros de baixo do braço. Faço parte da sociedade secreta do livro. Eu me apaixono pela pessoa errada.

Como eu poderia te tirar dessa situação? Como? Se eu sou igual a você. Sou seu alter-ego fugidio, ao menos em parte. Agora eu entendo. Franz e Teresa nunca dariam certo. Mas eu queria ter sido Sabina pra te ajudar a se libertar, a cortar teu cordão umbilical. Você precisa ter sua própria vida. Escolher os móveis de sua casa. Fazer sexo com alguma aluna sem se apegar. Você precisava ter me amado pra sempre. Mas eu não sou Sabina.

Não sou forte com precisava. Não sou desapegada e despretenciosa. Não sou artista. Não tenho um chapéu coco. Não sou mulher, sou menina.

Essas são minhas últimas palavras pra você. Seu altar já não existe mais. E eu não sei nada de você. Teresa não conhece Franz, e é difícil agir como se não te conhecesse. Espero algum dia esbarrar contigo e derrubar teus livros no chão, ou que tua bolsa rasgue bem no meio - macumba na bolsa.

"Find the words and talk to me. This could be heaven"

Natasha/Teresa

Desespero.

2008-11-05T01:03:00.000-03:00

- "Waves Of Despair", Regina Lafay

Chega assim, sem avisar. Agonia o coração. Sufoca. Faz o corpo se contorcer, a respiração acelerar, desperta a vontade de gritar.

O grito não sai; ecoa dentro da mente. Sai pelos olhos secos, transforma-se em lágrimas. Elas correm alucinadas pela pele do rosto, vêm com um gemido de dor, chegam aos lábios trêmulos... e esse movimento se repete. E se repete por incontável pranto até então se fazer o silêncio.

A inércia se apodera dos membros, as últimas lágrimas percorrem preguiçosamente o trajeto, como se estivesse tristes por terem sido deixadas para trás.

O desespero transforma-se em apática tristeza: daquele que quer gritar, mas não tem fôlego; daquele que quer chorar, mas que já não sente. A tristeza envolve o corpo, a alma, aquieta o desespero, diz baixinho "Conforma-te".

A tristeza fica. Calma. Muda. Vazia.

Happy Halloween!

2008-10-30T23:53:00.000-03:00

Halloween em Teresina.
Nada de fantasiados macabros batendo de porta em porta, nada de "doce ou travessura?", nada de feriado. E sinceramente, às vezes eu me pergunto por que não? Sério. Não parece tão divertido fazer isso; as pessoas rindo e brincando com algo que deveria ser mórbido? Eu sempre quis bater na porta dos outros. Eu sempre quis perguntar "doce ou atrevessura?". Eu sempre quis ter o costume de me fantasiar bizarramente.

Mas aqui - talvez não só em Teresina, mas no Brasil -, eu tenho até medo do que fariam com uma criança fantasiada batendo numa porta de alguém pedindo doces. Uma pena que não temos que esse costume... Ele parece o máximo.

Bem, pelo menos existe muita gente que queria ter um feriado Halloween, e que tem dinheiro pra dar festa temática. E tem muita gente que tem dinheiro para ir à essas festas. Pena que fantasia aqui seja tão cara... Bem, olhando pelo lado positivo, isso faz com que as pessoas inventem. Uma festa com pessoas vestidas de acelerador de partículas, Juma (da novela Pantanal) versão 2008 e um Edward mãos-de-tesoura? É nessas horas que vemos como criatividade é uma coisa muito bela mesmo.

Ainda assim, comerciantes em geral, abaixem o preço das fantasias! Pessoas em geral, façam mais festas! Alguém aí aceita participar do movimento "Também queremos um folclore com Halloween"?

Bjusmeligaemedizsequerdoceoutravessura! Liv

Juicy Couture.

2008-09-30T23:13:00.001-03:00

Ok. Faz milhões de anos que ninguém atualiza isso aqui, e então, vou aproveitar que eu tô na vibe blog e fazer isso. Não, eu não tenho nada de especial para escrever aqui realmente. Nenhuma matéria, nenhum texto tirado do passado. Na verdade, eu quero apenas postar umas fotos de uma campanha de uma marca que eu achei realmente muito legal.

Eu sou viciada em procurar fotos de modelos, todo mundo sabe disso. E ultimamente eu estou viciada em procurar fotos de um modelo em particular, chamado Jonathan Kroppmann (que eu adicionei no myspace e foi super simpático comigo *morre*). Ele fez umas fotos para uma marca chamada Juicy Couture e isso fez com que eu visse as fotos da campanha toda. Sério, a proposta da marca é realmente legal.

Amor platônico à parte, aqui estão as fotos.

That's why I love him.

Enjoy it! Bjusmeliga!
Liv.

Outra sugestão.

2008-07-16T00:53:00.002-03:00

Esse foi um dos livros que eu terminei de ler não faz muito tempo e já estou com vontade de reler. Sinceramente, Anne Rice é a minha escritora favorita. Mas eu só conhecia seus livros das crônicas vampirescas, o que já é suficiente para se apaixonar pela escrita dela. Mas a sugestão é outra. "Chore para o Céu" é um livro escrito em 1982, entre o lançamento dos livros "Entrevista com o Vampiro" (1976) e "O Vampiro Lestat" (1985). Mas, esse livro não tem nada a respeito de vampiros ou bruxas. É um livro que conta a história de Tonio Treschi, numa Itália do século XVIII onde os castrati dominavam a Europa.

O começo do livro pode parecer meio chato, meio confuso, mas é necessário para que a trama se firme. E quando ela se firma, é quase impossível parar de ler. Impossível também é não se apaixonar por Tonio - que me lembra muito o Armand mortal com sua petulância - e seus dilemas. Ele era um nobre garoto veneziano de 15 anos que vê-se obrigado a se tornar homem para assumir sua posição de "homem da família" no lugar de seu pai. Apaixonado pela música, ele se reunia a músicos de rua para cantar nas madugradas. Mas Tonio tem que enfrentar uma reviravolta no seu destino: ele é castrado. Sua voz é eternizada, porém não pode mais assumir o lugar como chefe da família Treschi. E durante todo o livro, Tonio sofre dos dilemas que essa maldição/dádiva trouxe para sua vida.

Como não poderia deixar de ser, Anne, com suas descrições perfeitas, parece ter vivido naquele tempo. Eu me senti como se vivesse a vida dos personagens do livro. Impossível não se apegar à eles. Você odeia, ama, e chora ao mesmo tempo que Tonio. Simplesmente incrível. Leiam.

Livia.

E.... vamos relaxar.

2008-06-29T10:54:00.000-03:00

Lá estava eu e a Natasha: na frente do Centro de Budismo Tibetano de Teresina. Eu tinha uma entrevista marcada para as 15h30min com a coordenadora de lá, a Eliane Pacheco, e a Natasha quase implorou para ir junto comigo. A primeira sensação de paz veio com a própria localização do lugar: próximo ao Zoobotânico. Lá chegava a ser frio.

De qualquer forma, a Eliane tinha saído e a empregada que nos atendeu disse que era para esperarmos no local onde as atividades do Centro aconteciam. Uma surpresa no caminho: havia dois pavões lindos e enormes lá. Eu puxei a câmera para tirar fotos.

Deixando os pavões de lado, a gente passou pelo portão que separava a casa da Eliane – provavelmente – do Centro mesmo. Tirei mais fotos da fachada. Subimos as escadas para o andar superior e, depois de tirarmos os tênis, entramos.

Fiquei boquiaberta. Minha surpresa e a da Natasha indicavam que não esperávamos aquilo. Era tudo muito organizado, muito vermelho, muito dourado e muito laranja. Eu me fiz a pergunta: O que eu esperava? Na verdade, eu não tinha muitas expectativas. Pensei achar algo sem graça, um local com algumas coisinhas e nada mais. Não sei bem o porquê. Mas de qualquer forma, o que achei lá dentro me surpreendeu.

Imagens de Buda espalhado pelas paredes, um altar ricamente decorado. E tudo organizado e colorido. O local não é grandioso, mas eu imaginava algo pior. Talvez uma sala com algumas almofadas espalhadas no chão, com uma parede com um ou dois quadros, uma mesa com estatuetas representando Buda. Estupidez minha ter pensado isso, admito.

Passamos um bom tempo até a hora em que alguém chegou. E não era a Eliane. Era um homem e ele trazia um aparelho de som e um livro. E quando eu olhei para a hora: 16h. Ia começar a meditação, e nada da Eliane chegar. Bem, não havia problema. Eu tinha ido lá e a Natasha também para ver todas as atividades do dia (eram só três, na verdade) e claro que participamos da meditação (ou pelo menos, tentamos) e em seguida, embora não tenhamos discutido, ouvimos de bom grado a leitura de um capítulo de um livro budista que eles já estavam trabalhando há algum tempo.

Foi nessa hora que a Eliane chegou. Na verdade, eu não sabia que era ela, mas suspeitei. Bem, depois o Paulo (que havia conduzido a meditação) confirmou que era ela. E quando acabou a leitura, eu fui conversar com ela.

A entrevista foi muito agradável. Eliane era muito simpática. Muito mesmo. Adorei conversar com ela, e depois a Natasha me disse que adorou também. Na verdade, todo mundo ali passava uma clama e serenidade sem tamanho. E eu não esperava nada menos de quem segue a filosofia budista.

Enquanto a entrevista rolava, pessoas chegavam para a próxima atividade, a “Prática da Tara Vermelha”, que serve, de acordo com a Eliane, para a desobstrução de obstáculos. Orações e mantras dirigidos a pessoas vivas e mortas para que consigam passar por problemas. Lembra um pouco a missa católica, só que com mantras e mantras sendo repetidos e fazendo um som totalmente estranho e até místico.

Depois, disso, eu ainda entrevistei mais duas pessoas que estavam participando da prática, inclusive o que havia conduzido ela ao lado da Eliane, o Cláudio Martins. Ele falava tão devagar e tão calmo, que eu fiquei surpresa.

Resumidamente, foi isso. A única coisa que eu lamentei foi não ter ido até a lagoa (eles fazem divisa com a lagoa do Zoobotânico). O cenário deve ser lindo.

Liv

dó-ré-mi

2008-06-22T18:05:00.001-03:00

Minha relação com Beirut é bem bonita. Não que eu entenda de música e vá traçar o histórico da banda, suas influências e vertentes ou teorizar.

Acho que foi com a banda que realmente me decidi pelo folk e, em última análise, pelo canto. Não, não é uma profissão, mas eu tento tratar com reservada seriedade. É aí que a exemplar voz do Zach aparece na história, antes mesmo de Nantes, com o After The Curtain e a Rhineland: a voz dele ecoava firme; depois o vejo cantar Hallelujah trêbado e sem vergonha de errar.

Então já em 2008 eu conheço a Blogotheque e seus geniais Concerts a Emporter (take away shows). Esses vídeos deixam claro o que quase ninguém quer ver, são só pessoas que acordam com bafo e desarrumadas, são uns malucos que optaram pelo sofrimento de ganhar dinheiro com música, que dão realmente duro e quiçá dão certo. Minto, é só uma proposta menos formal de clipes. Percebi: não é só o estúdio que faz Beirut fascinante, eles fazem ao vivo, cada nota é real, o baterista é feio de verdade - não é só pose - e o pessoal da banda capricha nos ensaios.

Depois do Gulak, que era um pouco difícil no começo, o Flying Cup é decisivo. São parte integrante do meu sistema auditivo afetivo. Quando ouço é uma emoção boa e até dançante, uma vontade de viajar, voltar a tocar violino e uma singela e misteriosa homesick. Talvez pra outras pessoas não seja exatamente assim, o que não me importa nem um pouco.

Alegrem-se,

Beirut tem myspace.

/alencar

Professor Murder

2008-06-03T21:15:00.012-03:00

Seguindo a prerrogativa da Lívia, vou recomendar alguma coisa hoje. Afinal, não posso deixar meu filhote abandonado. Tenho que atualizar o Volúpias também, né? ^^

Uma banda que tenho ouvido muito é Professor Murder. Ela se encaixa na categoria de bandas que chamo de "músicas que o Alencar me passa". Ora, se ele, com todos seus magníficos blogs de música, conhece mil músicas e me passa, melhor pra mim que não vou ter trabalho - preguiçosa-mor - e que vou distribuir as músicas, fazendo mais pessoas felizes! ^^

Voltando a banda! =D Professor Murder quarteto nova-iorquino que usa mixagens sintetizadas e composições baseadas na percurssão. Enquadram eles entre o post-punk e o new wave mas eu odeio essas definições paiosas limitadoras *discurso pós-moderno on*.

Recomendo o EP Professor Murder Rides The Subway. MUITO DIVERTIDO! Ouçam Pedigree e Free Stress Test até que as orelhas de vocês comecem a sangrar!!!!

Segue o My Space deles!
www.myspace.com/pmurdermusic

Pay attention!

2008-05-27T22:11:00.004-03:00

Então. Como faz tempo que ninguém atualiza isso aqui, e eu estou tentando criar vergonha na cara para fazer isso, embora uma pequena crise de inspiração não permita muita coisa. Como não vem nenhum texto realmente legal na minha mente, então, estou aqui para fazer uma sugestão.

A sugestão é um seriado americando chamado "Pushing Daises". De acordo com meu irmão: mistura de Tim Burton e Amèlie Poulain. Não tenho certeza se realmente há influências desses dois ícones ( por assim dizer), mas que me lembra também, lembra.

A história de Pushing Daises é a história de um fazedor de torta, chamado Ned, que tem um dom especial: ele pode ressucitar mortos com o simples toque. Se ele tocar novamente na pessoa que ressuscitou, ela morre e dessa vez, definitivamente, por assim dizer. Se ele não tocar de novo na pessoa ressucitada dentro de um minuto, outra vida próxima é tirada. Ele descobre isso quando ressuscita a mãe e acaba matando o pai da garota Chuck, sua paixão de infância. Ao dar o beijo de boa-noite no filho, a mãe de Ned morre de novo.

Esse dom acaba sendo descoberto por uma espécia de caçador de recompensa que utiliza do dom de Ned para interrogar os mortos e saber quem os matou. E então, certa vez, Ned tem que ressuscitar a mesma garotinha que foi sua paixão de infância, a Chuck. E claro que ele não consegue matar ela de novo. O seriado então gira em torno desse amor intocável deles e das caçadas de recompensa.

Surreal, imagens incrivelmente belas e cheias de cores, um narrador ótimo, personagens ótimos, Pushing Daisies é uma comédia leve, e já é sucesso de críticas e concorreu a três indicações ao Globo de Ouro. E é fácil acompanhar: a 1ª temporada só tem 9 episódios de 40 min em média cada, e a 2ª temporada está prevista para setembro desse ano.

Então, se puder, assista. A série é da Warner Chanel, não tenho certeza do dia que passa (eu conheci a série porque um amigo baixou pela internet, na verdade), mas é só colocar no google, que ele responde.

/ Liv.

WALKING AROUND

2008-05-04T18:50:00.000-03:00

Acontece que me canso de ser homem.

Acontece que entro nas alfaiatarias e nos cinemas

murcho, impenetrável, como um cisne de feltro

navegando numa água de origem e cinza.

O cheiro das barbearias me faz chorar aos gritos.

Só quero um descanso de pedras ou de lá,

só quero não ver mais estabelecimentos nem jardins,

nem mercadorias, nem óculos, nem elevadores.

Acontece que me canso dos meus pés e das minhas unhas

e do meu cabelo e da minha sombra.

Acontece que me canso de ser homem.

No entanto seria delicioso

assustar um notário com um lírio cortado

ou dar a morte a uma freira com um golpe de orelha.

Seria belo

ir pelas ruas com uma faca verde

e dando gritos até morrer de frio.

Não quero continuar sendo raiz nas trevas,

vacilante, estendido, tiritando de sono,

para baixo, nas tripas molhadas da terra,

absorvendo e pensando, comendo cada dia.

Não quero para mim tantas desgraças.

Não quero continuar de raiz e túmulo,

de subterrâneo solitário, de adega com mortos,

transido, morrendo de pena.

Por isso a segunda-feira arde como o petróleo

quando me vê chegar com a minha cara de cárcere,

e uiva no seu transcurso como roda ferida,

e dá passos de sangue quente para a noite.

E me empurra para certos recantos, para certas casas úmidas,

para hospitais de onde os ossos saem pela janela,

para certas sapatarias com cheiro de vinagre,

para ruas horríveis como gretas.

Há pássaros cor de enxofre e horríveis intestinos

pendurados nas portas das casas que odeio

há dentaduras esquecidas numa cafeteira,

há espelhos

que deviam ter chorado de vergonha e espanto,

há guarda-chuvas por todas as partes, e venenos e umbigos.

Eu passeio com calma, com olhos, com sapatos,

com fúria, com esquecimento,

passo, cruzo escritórios e lojas de ortopedia,

e pátios onde há roupas penduradas dum arame:

cuecas, toalhas e camisas que choram

lentas lágrimas sujas.

Pablo Neruda in Residência na Terra II (1935)

Algumas pessoas já receberam esse email, e na verdade eu tava com vontade de falar das minhas crises paradigmáticas karl popperianas, mas Neruda consegue dizer o que sinto bem melhor que eu! ^^'

Natasha

Com um pouco de purpurina.

2008-04-22T02:03:00.001-03:00

Show do Montage. Pra quem não conhece, essa banda de electro punk é composta por dois caras de Fortaleza, o Daniel Peixoto e o Leco Juca. Muito bom. O show deles que aconteceu no último sábado foi o máximo, apesar dos contratempos no início da festa (esses de total responsabilidade do Murphy, lógico). Daniel Peixoto A-R-R-A-S-A. Tesão, pirei.

E como se não bastasse eles terem cantado "Ode to my pills" duas vezes, ainda consegui tirar fotos com o Dani e o Leco (eu ia colocá-las aqui, mas não me passaram yet). Ganhei um beijo e um convite pra ir pro boemia, onde eles vão discotecar.

Então, eu bem que queria ir, mas a grana está curta. Eu recomendo Montage, se ninguém aqui é fresco (a Natasha é, e eu tenho alguma desconfiança de que ou ela nem conhece a banda ou não gosta). Show super animado, super cômico. Simplesmente demais. Ahazou, gente.

Obs: o cara da foto é o Daniel Peixoto, vocalista.

Momento mala.

2008-03-30T17:27:00.000-03:00

Adooooouro!

Fotos - 1º ensaio xD

2008-03-15T22:17:00.000-03:00

Então. Fotos do meu 1º ensaio. Tema era Arquitetura em Teresina. [acredite tinha coisa pior]
[ficou borrado ¬¬]

by Liv.

2008-02-02T22:50:00.000-03:00

É uma situação em particular. Você volta pra casa por um tempo. Os desenhos na parede do seu quarto. Todos continuam lá. Sua mãe ainda dá bons conselhos. Seu pai esquece a barba crescida. O porão não te assusta mais. Você já é grande demais pra se esconder no armário. Seus antigos vizinhos se mudaram, mas as assinaturas que deixaram na àrvore do jardim permanecem. Então, no fim da tarde - com uma estranha sensação de ouvir os gritos das brincadeiras lá fora - você imagina como você era naquela época e finalmente se dá conta que perdeu o modo que costumava sentir as coisas. E nesse ritmo, essa amnésia quase injusta sempre vence a corrida.

Provavelmente alguém restou, deixado pra trás. O nome dele é Abílio. Uma cena constrangedora. Seus olhares se cruzam no supermercado. Ele engordou mais do que todos os outros garotos - e garotas - juntos. Atualmente trabalha numa loja de artigos de artilharia - é o que diz na logomarca da farda. Ele pode achar que a barba acobertou sua identidade, mas passar mais de 30 segundos olhando arrebataria qualquer disfarce. O plano B dele é encarar nervosamente as prateleiras de chocolates e esperar que você passe direto. É o que você faz, mas no fundo sabe que não foi a coisa certa.

(...)

talvez continue

[Especial pro Volúpias: Alencar \o/]

Querido Papai Noel,

2007-12-21T21:39:00.000-03:00

esse ano eu serei egoísta. Deixo para a Miss Universo pedir a paz mundial; para a Angelina Jolie fazer caridade na África, para o Greenpeace e para o Al Gore (ou sei lá como se escreve o nome dele) a luta contra o aquecimento global. O que eu quero é bem mais simples, não precisa da conscientização da população mundial, nem nada tão grande e impossível assim.

Eu quero as 30 músicas que o pessoal do Rammstein está produzindo para o novo cd (que promete ser o mais pesado e o mais foda da carreira deles, yeah!). Vai, não é muita coisa, Noel... Se você entra em lareiras com toda essa sua obesidade, você consegue facinho entrar no estúdio deles, não? Se o Tom Cruise consegue uma Missão Impossível, você também pode. Afinal, entregar presentes pelo mundo todo numa madrugada apenas É uma missão impossível. Ou não também, partindo do pressuposto que a maioria das pessoas são garotos/garotas maus/más e elas não devem receber presentes de acordo com a sua filosofia de vida.

Bem, eu não sou uma garota má. Acho que não, pelo menos. Eu fui boazinha esse ano, mereço um presente. E eu nem cheguei a pedir o Brad Pitt aqui. Mas se as 30 músicas for uma questão muito complicada, um outro hot guy não-Brad Pitt serve também. E esse foi um comentário muito.... encalhada, pra se dizer.

Eu podia fazer uma lista bem maior e bem mais complexa, se quer saber. Esses pedidos estão sendo até... humildes, para se pedir. Tem gente que pede coisa muito pior, viu? A dominação do mundo, por exemplo. Nunca quis o mundo. Talvez uma vez. Mas eu admito que isso foi uma fase megalomaníaca e psicótica demais da minha vida. E eu acho que me livrei dela. Eu espero, pelo menos.

Ok, parei. Então, vai anotando aí: primeira opção, 30 músicas do Rammstein - e é bom deixar claro que eu quero essas músicas NESSE Natal -, segunda opção, um cara sexy. Mas ainda acho que se eu não colocar outras opções vou ficar sem presente esse ano... Então, vou facilitar as coisas para você: eu aceito o dvd original Völkerball do Rammstein (ah, vai, é fácil! Tem nas lojas!), ou o último livro do Harry Potter, ou algum livro do Neil Gaimann, ou da Anne Rice. Sem envolver dinheiro? Ok. Eu adoraria passar o Natal com meus amigos pra variar um pouco.

Acho que é só.Viu como eu sou uma ótima pessoa?

Falô. E Feliz Natal pra você também!

Liv

PS: agora só vou esperar que os presentes cheguem.

2007-12-02T20:58:00.000-03:00

A sorte de Marcela

A noite estava muito bonita naquela ocasião, Marcela estava deitada em um banco de uma praça, pensando em como poderia sair da enrascada em que se metera na tarde do mesmo dia, ela havia roubado um banco, sozinha. Os dez mil reais ainda estava fresquinhos em sua mochila. Como poderia aproveitar todo aquele dinheiro se estava sendo procurada por toda a polícia local? Não ia resolver nada ficar ali deitada, pensando, ela precisava agir.

Sentou-se e pôs-se a observar o que estava acontecendo próxima a Igreja, alguns mendigos dormiam profundamente embrulhados em jornais, alguns garotos fumavam e cheiravam solventes próximos a entrada da praça, a droga parecia estar agindo neles, pois estavam rindo bem alto. Renegados incompetentes, definhando daquele jeito nunca seriam iguais a ela. Percebeu também que alguém, em uma área pouco iluminada, chorava alto e soluçava bastante. A curiosidade fez com que ela se aproximasse e perguntasse, com fingido interesse que estava ali.

Eu me chamo Camila. Estava sendo perseguida por uns homens, resolvi me esconder aqui, mas agora estou com medo de sair. Meu endereço está nessa agenda disse empurrando a agenda, Marcela poderia me ajudar a chegar lá.

Marcela sorriu com a ingenuidade da garota, que parecia ter a sua idade, mas estava vestida com belas roupas de grife e uma bolsa também de marca. Os rostos das duas eram bastante parecidos... Uma perversa idéia veio à cabeça de Marcela, por quê não botá-la em prática? Já estava enrolada mesmo.

Ela pegou sua arma e, repentinamente, atirou na cabeça de Camila, desfigurando-a e a matando quase que instantaneamente. Para sorte de Marcela, os mendigos não acordaram e os garotos pareciam não se importar com o tiro.

Marcela trocou de roupa com Camila. Trocou os documentos também. Até que as roupas de grife não lhe caíram tão mal! Além disso, quando encontrassem o corpo, pensariam que fora mais um assassinato de mendigos, fato comum naquela cidade.

“Camila”, com sua nova identidade, viveria em paz com sua família e com a justiça não deveria mais se preocupar com nada, pois a emenda lhe sairá melhor que a encomenda.

Natasha

Sobre fadas e monstros

2007-11-18T13:09:00.000-03:00

Ainda lembro vagamente das palavras de meu pai pedindo para que eu entrasse no carro. Acho até que minha mãe chorava dizendo que eu seria curado.

Não entendo bem. Eu estava doente? Acho que não. Penso que meus pais estavam me levando embora de casa para que eu não os aborrecesse mais tentanto mostrar a eles um mundo que fingiam não ver. Sei que mamãe não gostava nem um pouco quando eu lhe falava que uma fada queria falar com ela (tive até mesmo que explicar várias vezes para essa fada que minha mãe não era preconceituosa, só um pouco tímida demais).

A viagem foi tranqüila. Observava as árvores altas e a maneira graciosa como os raios solares batiam nelas, enquanto o duende sentado ao meu lado dizia que precisava de muito ouro porque ele estava querendo pedir uma das fadas em casamento. Tenho a ligeira impressão - parando para pensar agora - que ele estava me pedindo auxílio, mas não havia como eu ajudá-lo.

O carro parou. Eu ergui o olhar para ver que estávamos à frente de um local meio esquisito: um muro bem alto e um portão bem grande, parecido com aquele tal do portão do reino dos céus que minha avó tanto falava quando eu era pequeno. Meus pais abriram a porta pra mim e eu saí com o duende. Quando eu entrei no lugar senti que havia chegado mesmo no tal reino. Dei um grande sorriso. Era ali o paraíso! As fadas e os duendes estavam ali também, e flores, e a grama verde, e claro, os anjos. Minha avó se enganou - porque realmente não acredito que ela tenha mentido pra mim: ela achava que os anjos tinham grandes asas. Não tinham. Ou talvez eles só a escondessem debaixo daquela roupa toda branca.

Eu tinha certeza também que a enorme casa que ficava logo atrás dos jardins era afinal a morada de Deus. Lembro de ter procurado-O por todo o tempo em que estive lá, mas só me deparava com os anjos silenciosos e sem resposta alguma.

Eu era feliz ali. Mas houve um dia em que um dos anjos, junto a outros, me levarou a um lugar que eu não tinha ido ainda. Eles me deitaram numa espécie de cama, e aplicaram em mim alguma coisa da qual não me lembro. Apenas sei que acordei muito tempo depois e quando olhei em volta, percebi que tudo mudara.

Os anjos estavam de negro, as flores murcharam, as fadas e os duendes eram escravizados por mais e mais monstros de rostos deformados. Tentei fugir. Tentei gritar. E os anjos negros me trancaram numa cela onde espíritos malignos sussurravam em meu ouvido, às vezes até gritavam. Eu lutei contra as paredes, berrei, e um dia - não lembro quanto tempo se passou - o anjo negro voltou e me levou de novo àquela cama e pensei que fosse voltar ao paraíso. Pensei que por algum motivo havia sido castigado, mas que, naquele momento, seria perdoado.

Me enganei.

Os demônios me conduziam para onde quisessem, já não tinha forças para lutar, mas eles foram sumindo... até que me encontrei num lugar sem anjos, sem demônios... sem fadas. Então, meus pais voltaram e me levaram de volta para casa.

Eu escuto agora, enquanto escrevo nesse papel - que provavelmente será jogado fora como os outros foram -, a conversa de minha mãe com uma amiga que me olha receosa. Elas falam sobre mim. "Ele está assim calado desde quando voltou do hospício...", minha mãe disse à outra.

Hospício? Já ouvira esse nome antes. Não lembro onde. Talvez seja o nome do céu ou do inferno. Mas o nome já não importa. Eu só tenho uma coisa em mente: as fadas, elas nunca voltaram. Queria que elas voltassem.

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Esse texto foi escrito há pouco mais de 2 anos e eu o encontrei quando fui arrumar minhas coisas.
Liv

Super show, pessoal!

2007-10-31T00:33:00.000-03:00

Três horas da tarde, sexta-feira. Eu, Ana Clara, Filipe, Caio e Vanessa pegamos um ônibus na Universidade para ir ao Show de Balonismo do Aldebaran Ville, para fazer o ensaio fotográfico que o professor Cantídio pediu para hoje. No ônibus, ficávamos olhando o céu vez ou outra para ver algum sinal de balão no ar e nada. Então preferimos ficar conversando e se perguntando que tipo de pessoa jogava ovo no teto do ônibus. Até aí, tudo ótimo.

Ao chegar no destino, vimos que os únicos balões que haviam no céu eram aqueles balões pequenos que os pais compravam para as crianças. Muita gente só esperando o grande show do dia (e depois de tanta propaganda, era no mínimo justificável essa esperança). Achamos melhor, então, tirar fotos do que estava em nossa volta enquanto esperávamos também. Atraso em eventos em Teresina era mais do que normal.

Depois de uma hora e meia, resolveram começar. Encheram um balão. Atenção no detalhe: um único balão. Branco, verde e amarelo (super original!), sujo, velho, com um enorme nome "Aldebaran Ville". Demais, não é?
Quano se fala em show de balonismo, o que você espera? Que tenha, no mínimo, três balões? Era o que esperávamos. Na verdade, que todos esperavam, na minha opinião. Bem, é Teresina. Aqui as coisas são meio, digamos, diferentes. Certo, o show de balonismo deve ter durado meia hora. Sendo 28 minutos só pra encher o balão e esperar a Maia Veloso entrar nele.

A Maia entrou, soltaram as cordas que prendiam o balão e lá se foi ele, voando para sumir por trás das árvores da beira do Rio. Nessa hora, as pessoas se olharam, deram de ombros e "É, acabou. Vamos embora". E todos se dispersaram. Bem, pelo menos, conseguimos fotos.

No dia seguinte, ao ver no jornal Meio Norte, havia uma matéria sobre o evento. Elogiando. Você entende porque eles elogiaram se ver as folhas dos outros jornais anteriores que exibiam propagandas gigantescas do show. Até parece que o Meio Norte ia falar a verdade sobre um evento que parecia estar patrocinando. Mas eu falo mesmo: foi uma droga.

+ Sem fotos agora, porque eu tô com preguiça +

2007-10-28T19:36:00.000-03:00

Odeio pragas de fotolog, blogs, mães e afins, mas já que estamos aqui e eu não quero falar da minha EMOCIONANTE vida sentimental, vou me render a elas. As regras seguem.

a) pegar um livro próximo (próximo, não procure). b) abrir na página cento e sessenta e um. c) procurar a quinta frase completa. d) postar essa frase em seu blog.

observação a) não escolher a melhor frase nem o melhor livro. b) repassar para outros cinco blogs (facultativo nessa jurisdição).

Livro:
Estado e teoria política, Martin Carnoy

frase:
"Além disso, mesmo se as contradições entre as classes dominante e dominada são mediadas pela estrutura do Estado ( e as relações de poder expressas nessa estrutura), não há necessariamente um acordo, em nenhuma ocasiaão, entre as fraçoes do bloco no poder sobre o modo como lidar com essas contradições e a luta com as massas."

vindo de:
Ana Clara

indo para:
Pedrus
Gabriel
Luisa
Leitão

Natasha, com preguiça de por html e coisas do tipo.

[mas ajeitado por mim *Liv* seeeeculos depois xD]

2007-10-21T19:11:00.001-03:00

De todas as respostas que eu poderia querer, hoje, só quero saber como os casais se mantêm unidos mesmo depois de tantos anos. Sim, eu sei que há amor, mas deve haver algo mais que amor. Algo que faça você querer ficar com apenas aquela pessoa e só com aquela pessoa, que supere as brigas, as diferenças, os desentedimentos e que te faça querer envelhecer ao lado daquela pessoa, mesmo quando as circunstâncias são adversas.

O pior é que eu tenho a resposta. Aliás, tenho a resposta para não conseguir isso que considero uma façanha. Eu nunca amei de verdade e sou um ursinho triste por isso.

Natasha

Oooh god x.x

2007-09-20T23:37:00.002-03:00

A vida é uma merda. Essa frase tem aparecido muito pra mim ultimamente. Tenho escutado muito isso. E creio que concordo. Depois de escutar os problemas, as crises, tudo, é impossível não concordar.

Minha vida não está uma merda, só para esclarecer. Não tá também a maravilha das árabias, mas... dá pra levar na boa. Algum ponto baixo, e basta escutar alguma música viada e dançante, e pronto, tudo volta ao normal.. Mas pelo visto não é o que acontece com a vida dessas tais duas pessoas.

Quando algum amigo seu chega falando essas coisas, normalmente você fica sem ação, sem ter o que dizer. Exceto se você também estiver com a sensação de fundo do poço, aí passa a discutir com o amigo para ver quem está na situação pior. Juntos no fundo do poço. É uma beleza. Mas... bem, nunca está 100% se alguém do teu lado também não estiver, certo? Tem toda aquela coisa de preocupação, de querer fazer seus amigos felizes e pah.

E o que podemos fazer a não ser oferecer o ombro (o joelho pra alguém morder tb vale) e palavras como "Ei, relaxa" ou "Vai ficar tudo bem"? E sempre vale reafirmar a frase "Tô aqui. Pode contar comigo, ok?". E é isso que eu quero dizer para essas duas pessoinhas. Tô aqui. Podem contar comigo. Tô do lado de vocês. E se quando eu digo "Ei, pense em mim. Isso melhora o humor de qualquer um" não resolve, então me mandem calar a boca (a propósito, vocês já fazem isso, né?) e eu fico calada apenas do lado de vocês. Não das duas ao mesmo tempo, porque enfim, é fisicamente impossível estar em dois lugares ao mesmo tempo e vocês moram longe uma da outra. De qualquer forma, só queria dizer isso. Amo vocês. Fiquem bem, duas pessoinhas.

Essa letra é pra vcs!
*faz voz de locutora de rádio brega*

"Um pedido especial para os que precisam de um ombro amigo: Ein Lied, do Rammstein!" [in off: vou botar a tradução pq se botar em alemão ninguem entende u.u]

Ein Lied - uma canção

Aqueles que praticam o bem serão perdoados
Por isso sejam bons em todos os seus caminhos
Então receberão visitas em breve
Nós levaremos o livro de canções

Nascemos para a música
Somos os servos dos seus ouvidos
Sempre que estiverem tristes
Nós tocamos para vocês

Se viverem sem pecado
E derem as mãos uns aos outros
Se não olharem para o sol
Uma canção será tocada para vocês

Somos os servos dos seus ouvidos
Nascemos para a música
Sempre que estiverem tristes
Nós tocamos para vocês

Quando não conseguirem adormecer
Uma canção lhes será concedida
E o céu se abre
Uma canção cai suavemente da luz do céu

Nascemos para a música
Somos os servos dos seus ouvidos
Sempre que estiverem tristes
Nós tocamos para vocês

+++
Bjusmeligaegastatodososteuscreditos o/
Juro que respondo os comentários outro dia xD]
/ Liv.

2007-09-09T20:34:00.000-03:00

Diferente da Lívia, estou aqui no computador do meu quarto pensando no que é mais adequado escrever. Não sei, acho que simplesmente não sou boa com apresentações.

Eu me chamo Natasha e recebi de muito bom grado a idéia de fazer um blog conjunto com a Lívia. Já tive um fotolog conjunto, na época que fotolog não era modinha, e essa foi uma experiência muito boa. Só que blog tem que escrever e com a minha preguiça imensa não sei se vou atualizar todos os dias, até porque não gosto de nada que seja obrigado.

Também sou carente e preciso de atenção e é óbvio que você fica 'chateado' quando não tem nenhum comentário, mas meus livrinhos estão aqui para suprimir a minha carência e eles têm suprido-a muito bem até agora.
Não poderia finalizar essa apresentação, sem antes falar do nome do blog. Volúpias celestiais. Esse termo é quase como um marco cronológico da minha amizade com a Lívia. O começo de toda a loucura libidinosa e de nossa parceria criativa.

Quem leu Os sofrimentos do jovem Werther, talvez se lembre dessa expressão. Eu e Lívia quando lemos o livro pela primeira vez, pensamos em todas as possibilidades para o significado de volúpias celestiais e ainda hoje, alguns anos depois, não conseguimos descobrir o que elas são.

Quando Lívia sugeriu um nome para o blog, pensei em todas as pequenas coisas que nos unem: Goethe, Nirvana, Rammstein, Bon Jovi, Harry Potter, o idioma alemão, Anne Rice, The Sims...E de todas essas coisas, talvez, a mais significativa seja Werther e através dele, chegamos as volúpias.

Agora que vi que esses 'chegamos as volúpias' foi bem sexy, então acho melhor me controlar e parar por aqui.

Abraços,

Natasha.

Apresentação xD

2007-09-08T20:21:00.000-03:00

Como diria Jack Sparrow, "OI!". Eu sou Lívia Moura, ou simplesmente Liv, e cá estou eu na cama, escrevendo num pequeno caderno o que seria a apresentação desse blog. Sim, eu sou last week. Ou melhor, eu sou pobre e tenho irmãos inconvenientes: por causa deles o computador encontra-se inacessível nesse momento e já é tarde da noite, e eu não posso deixar de aproveitar que minha mente está de bom humor comigo hoje.

Enfim, já faz certo tempo que eu estava querendo fazer um blog. Só fiz um uma vez e nunca o usei, tanto que nem lembro o nome dele ou a senha. Aí, depois de certo tempo, liguei para Natasha e perguntei se ela topava fazer um blog conjunto para escrever qualquer coisa que viesse à nossa mente, sem qualquer tema definido ou coisa do tipo. E ela aceitou. Então, não se preocupem se num dia alguém aqui der a maior crise emo ever e num outro dia falar de uma propaganda de shampoo. A intenção é fazer um blog instável como são nossas mentes. É só para fazer algo que nunca fizemos e nos divertir. Espero que funcione.

Quanto à regularidade das postagens, tentaremos ao máximo escrever aqui com freqüência. E, por favor, comentem. Sou carente e preciso de atenção, admito. Acredito que a Natasha não se importe muito, mas... eu me importo. Só não pensem que eu sou uma louca desesperada que se não receber nenhum comentário vai se jogar da varinha, ok? Ou que sou uma emo que vai pro canto chorar dizendo que o mundo está contra mim. Não sou tão carente assim. Só vou olhar e suspirar: "aff, doido, nenhum comentário."

Enfim... espero que esse blog conjunto dê certo mesmo. E eu quero dizer com isso que eu não esqueça o endereço ou a senha e claro, que o blog preste mesmo. Agora, escolha uma posição, sentada ou deitada, feche os olhos e repita o mantra: "Na mo omi to fu" por 20 minutos, pelo menos.

Nos falamos depois! Beijos,
Liv.